“Unfinished Beef” da Netflix, um especial de alimentação competitiva ao vivo segue os passos lentos estabelecidos pelo Concurso Anual de Comer Cachorro-Quente do Nathan, o espetáculo de 4 de julho em Coney Island. Mas o que ele lembrou ainda mais vividamente foram os surtos de interesse humano que a Fox exibiu na virada do século, como “Man vs. Beast” e “Who Wants to Marry a Multi-Millionaire?” Transmitido ao vivo no Dia do Trabalho de Las Vegas, a competição entre os comedores profissionais de cachorro-quente Joey Chestnut e Takeru Kobayashi tinha mais do que um cheiro de decadência e excesso somente na América.
O especial, que durou pouco mais de uma hora, foi construído para o confronto de 10 minutos entre Chestnut e Kobayashi, incluindo pacotes curtos e produzidos apresentando ambas as partes ao espectador. “Eu amo colocar uma quantidade obscena de comida em mim. É o que eu amo fazer”, Chestnut disse aos espectadores, demonstrando os exercícios que ele faz para manter sua mandíbula forte. (Isso não é pouca coisa; a carreira de Kobayashi, nos disseram, foi descarrilada por uma lesão na mandíbula em 2007.)
Chestnut e Kobayashi são rivais de longa data no espaço competitivo de alimentação, no qual os participantes são julgados por quanto conseguem ingerir em um período de tempo fechado; quando estavam enfiando salsichas na boca, sua inimizade mútua parecia clara (embora nebulosa em sua origem), assim como suas diferenças de estilo. Chestnut, cujo estilo anterior de mergulhar seus pães de cachorro-quente na água para lubrificá-los era expressamente proibido pelas regras da Netflix, parecia alegre e não afetado — uma máquina, em uma missão da qual nada poderia dissuadi-lo. Kobayashi, que terminou com um déficit de 17 cães atrás de Chestnut, trouxe uma humanidade desafiadora para a competição, uma sensação de luta, enquanto balançava para frente e para trás, incitando a comida a descer.
Este é o mais recente esforço contínuo da Netflix para se tornar um destino para eventos ao vivo e — assim como no recente especial de comédia de Joe Rogan que eles exibiram, embora por razões diferentes — havia uma qualidade de não conseguir desviar o olhar em tudo isso. O fato de Kobayashi ter perdido, e por uma ampla margem, pode ofuscar um pouco a surrealidade até mesmo de seu próprio feito — em dez minutos, ele comeu 66 cachorros-quentes. (Originalmente, foi marcado como 67, mas os juízes, em uma demonstração de ofício que deveria indicar a abordagem pateticamente séria da Netflix para todo o esforço, deduziram um cachorro com base no peso da comida que ele ainda tinha na boca e derramou no chão. Chestnut, enquanto isso, comeu 83.) Ambos os homens se destacam em algo que não só não tem utilidade prática, mas, se alguém parar e pensar sobre isso por mais de cinco segundos, é bastante obsceno em um mundo onde existe uma fome incontrolável. Ambos também estão explorando tudo o que vale; este ano, Chestnut foi banido do concurso Nathan’s, que ele ganhou 16 vezes anteriormente, depois que ele aceitou um patrocínio da marca sem carne Impossible Foods. No palco, enfiando carne na boca, ele usava adesivos nas mangas anunciando um lenço umedecido pessoal comercializado para homens usarem no banheiro. Havia uma certa lógica sombria de causa e efeito na colocação do anúncio.
A excelência deles, tal como é, foi colocada em contexto por um segmento anterior, no qual três atletas olímpicos, competindo como uma equipe, não conseguiam comer tantas asas de frango quanto o comedor profissional Matt Stonie. Asas, que exigem que o comedor desnude um osso, têm uma certa qualidade grotesca que os cachorros-quentes não têm; mais relaxante foi assistir ao outro ato de abertura, Leah Shutkever, almejar e ter sucesso em um novo recorde mundial do Guinness ao comer grandes quantidades de melancia, que ela devorou como a Sra. Pac-Man mastigando pontos, de forma limpa e com certa elegância.
Rápido, profissional e direto ao ponto, o especial da Netflix usou seu profissionalismo fundamental para enfatizar ironicamente o quão estranha era a busca que estava retratando. Não houve nenhuma piscadela real para o público, nenhum sinal de que aqueles que produziam ou apresentavam (Rob Riggle e Nikki Garcia, ambos totalmente sérios) achavam que essa era uma maneira estranha de passar um feriado nacional. O espectador foi deixado, em algum momento no fundo da maratona de cachorro-quente de dez minutos, a se perguntar — são os comedores, ou as multidões em Vegas torcendo apaixonadamente por eles, que não estão entendendo? Ou sou eu?
